В венке из золотых берёз,
На сочном атласе полей,
Россия спит, и сонмы грёз
Кружатся птицами над ней.
И шепчут в ухо, ворожа,
И обещают светлый рай:
"Не просыпайся, госпожа,
Лежи, родная, отдыхай!"
И пышность ложа из цветов,
И мягкий ветер чёрных крыл
Свивают крепче узы снов
И остужают сердца пыл.
И деве русской не узнать
В тех грёзах мерзостных ворон,
И не очнуться, не прогнать
И стаи жуткие, и сон.
Заполонили небеса
И несогласных в клочья рвут.
Во мраке гаснут голоса,
А по спине мужицкой - кнут.
И не найти богатыря,
Чтоб встал над спящею страной
И, правдой чистою горя,
Развеял морок колдовской.
И, розы обращая в лёд,
Всё крепче сон, страшнее явь.
Лишь клёкот дьявольский с высот:
"Россия - спит, Неправда - правь!"
Россия спит...
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2021
Свидетельство о публикации №121091907344
Свидетельство о публикации №121091907344
Рецензии