Если верить последним прогнозам,
Вновь погода готовит сюрприз.
Будет снег, а за ним и морозы,
Птиц прощальный отчетный круиз.
Но природа и я не готовы
Расставаться с теплом насовсем,
Лист зеленый отчаянным словом
Пишет строчки последних поэм.
Поэтичность поры расставаний,
Расстояний и дальних дорог,
Жалит душу вакциной прощаний
И невнятностью мелких тревог.
Что же делать порой этой странной,
Может ехать на юг, там тепло.
Но друзья, но мой город страдалец
Пропадут без меня, как вино.
Без вины, без вина виновата.
Вата облак не греет плечей.
До любви нет дороги обратной,
Снова в зиму идти мне ничьей.
Осень лжи или правды и ворох
Опадающих листьев в траву,
Одиночество душ, это порох,
Не поджечь бы его сентябрю.
19.09.2021
Если верить последним прогнозам
© Copyright: Кузнецова Татьяна Сергеевна, 2021
Свидетельство о публикации №121091906835
Свидетельство о публикации №121091906835
Рецензии
Вот жизнь...без мужика - гора компоста!
Он нужен на осеннем вираже.
По телу выбирать его непросто...
В сто раз сложнее подобрать к душе.
Особо трудно с умной головою...
(Да чтоб на зависть пакостных падруг!)
Поди ж ты! Где-то он шуршит листвою,
Не замечая ни-че-го вокруг.
В душе мечты как листья опадают.
Я прибегала даже к ворожбе.
А город...ни-ко-го не посылает,
Хотя бы параллельно по судьбе...
Фортуна, чёрт, такая нагловатая!
Не нравится мой стиль ей ни хрена.
Я без вины, выходит, виноватая...
Но, может, мало выпито вина?
Придирчивость и так критично трезвая.
А...идеальных ...мужиков...и нет.
Возможно, что под градусом я - резвая,
Раскрепостившись, излучаю свет?
Пройдусь по парку с пьяной балалайкою!
И, может, очумевши, мужики
Вдруг понесутся толпами и стайками...
Как на фонарь вечерний мотыльки.
Пётр Тютюнник 21.09.2021 09:37 • Заявить о нарушении
Он нужен на осеннем вираже.
По телу выбирать его непросто...
В сто раз сложнее подобрать к душе.
Особо трудно с умной головою...
(Да чтоб на зависть пакостных падруг!)
Поди ж ты! Где-то он шуршит листвою,
Не замечая ни-че-го вокруг.
В душе мечты как листья опадают.
Я прибегала даже к ворожбе.
А город...ни-ко-го не посылает,
Хотя бы параллельно по судьбе...
Фортуна, чёрт, такая нагловатая!
Не нравится мой стиль ей ни хрена.
Я без вины, выходит, виноватая...
Но, может, мало выпито вина?
Придирчивость и так критично трезвая.
А...идеальных ...мужиков...и нет.
Возможно, что под градусом я - резвая,
Раскрепостившись, излучаю свет?
Пройдусь по парку с пьяной балалайкою!
И, может, очумевши, мужики
Вдруг понесутся толпами и стайками...
Как на фонарь вечерний мотыльки.
Пётр Тютюнник 21.09.2021 09:37 • Заявить о нарушении