Беда с поэтами в России.
Живут душою на юру.
Нет, не пророки, не мессии,
И в большинстве - не ко двору.
Куда-то мчатся, бестолковы.
В ночи седеют от потерь.
И верят в ржавую подкову,
Отцом прибитую на дверь.
Вокруг весь мир переиначат,
Для них всегда - своя весна.
И над чужой строкой заплачут,
Соль горстью выхлебав
до дна.
Как в колокол, звучат стихами,
Чтоб всколыхнуть, поднять, увлечь,
Друзьям отдаться
с потрохами,
За них, родных на плаху лечь.
Живут в садах своих привольных,
Для них немыслимо молчать.
Им счастье - как пичугам вольным
Хрустальной трелью прозвучать.
Беда с поэтами в России
© Copyright: Мила Скрипник, 2021
Свидетельство о публикации №121091906733
Свидетельство о публикации №121091906733
Рецензии