Мы все больны
О шелухе страдая рьяно,
Боясь материи изъяна,
С душой навек разлучены.
Стремясь одеться побогаче,
И пошикарнее поесть,
Мы выбираем как бы сесть,
На пару стульев, а иначе
Престижу нанесем урон
И статус к плинтусу уроним.
Своё достоинство отклоним.
А что ж душа?! Пустой трезвон…
Свидетельство о публикации №121091902183