Поэзии - нет!

Он повсюду расставил силки.
Неприметны они, мелки.
Вот он дикой крадётся рысью,
Корчит мерзкую рожу крысью.

Не успел смолчать, развернулся,
А он тут как тут, облизнулся.
Чем вы, поэзией пучите губы?
Громко не сметь! Получите в зубы!

Закружили сомненья планетами,
Кулаки затрещали кастетами,
Замолчал, истуканом чтец:
Для чего мне терновый венец?

Книгу бросил и вскачь:
Я давненько играю в мяч!
Я не спрашиваю, нет,
Есть в нем секрет или нет!

И про это утвержденье
(Где-то слышал чьё-то мненье):
Туп ли я или не туп,
Коль использую YouTube?

Поэзии — нет! — сказали.
Затылок пригнули, поддали.
Рявкнули громко, ухнули,
По бетону железом стукнули.

Идут по земле творцы —
Рекламных ролей дельцы.
Машут парадно гады:
Мы отныне вам рады.

Гнитесь, губитесь, тряситесь,
О слове нашем молитесь.
Сомневается кто — не беда —
В кабинет с названьем «Сюда»

На проверку, на разборку,
Все по списку на уборку,
На прополку умных мыслей,
Чтобы ничего не скисло,

Не цензура — её нет,
Только старый кабинет,
И «Сюда» на нём — слой краски
Вместо пальца и указки,

И охранник показной,
С виду грозный, боевой,
А внутри его с избытком
Противление убыткам,

И, конечно, жирна зависть,
Что у них в мозгах осталось
Слов премного о природе,
О свободе, о народе...

Было ещё убежденье,
Что искусство, без сомненья,
Должно жить, но под конвоем,
Вот и служит он ...изгоем.

И стоит он истуканом
У дверей позора рьяным,
Но не знает, лопоушка,
Что бежит его избушка

Лесом-полем, по долинам,
Убегает чрез равнину,
И, безумием питаясь,
Исчезает там, ругаясь...