18 ЛЕТ

Я проснулся рано, в восемь.
Обратился со странным вопросом
К листам, что лежат возле
Письменного стола в зелёной папке толстой

[Взял один и почерком сжатым вбросил]:

Здравствуй! Стоит ли стихи писать вовсе?
Коль в поэзии мой старт поздний.
Просто сегодня мрачной ночью, под звук тихо моросящей осени
Мне странный очень сон приснился. Так Бог бы с ним! Но...

[Вспоминаю подробности]

Бред. Гляжу в окно - поля в озими.
Птицы огромными стаями парят воздухе, а я
строки своих стихов читал в сборнике,
Там вроде другие фамилии были... жалко не вспомнить мне.

[Буду смотреть толкование в соннике]

Так вот! Трогаю эту книгу я, смотрю на обложку стоя
"XXl век лирика". Вот же утопия!
Неужто мне будет за сто и я в будущем стану звучать на застолиях,
И молодость, время, что я провожу ради нового века запомнит история?

[Точно утопия!]
 
Что угодно присниться может - здесь сказки нет.
На сон мой вещий люди скажут: "пьяный бред!",
Но в душе моей надежда, и не гаснет свет.
В эту ночь мне исполнялось восемнадцать лет.