Закат овец уводит с пастбищ горных.
Вот Полифем, склоняясь перед сном,
меж косных пальцев сумрак сеет в зернах
и поливает жертвенник вином.
И ночь сошла, как творчество и мука,
и, как росу в кувшине, принесла
пифагорейское несовершенство звука,
свободного от слова и числа.
Тютчевское
© Copyright: Петр Костоусов, 2021
Свидетельство о публикации №121091804784
Свидетельство о публикации №121091804784
Рецензии