МХ-505 Вот он я - ремонтантный, но грома бодрее...

Вот он я – ремонтантный, но грома бодрее –
появляюсь в твоей деловой суете.
В волосах проступает солома пырея,
меж сосками – стигмат; остальное – в хвосте.

Отчего не писалось в комфортных застенках,
где не каждая мошка рассмотрит твой грим –
это так… полувыкатанно-бессистемный
разговор Моргенштерна с Гордоном про Крым.

Обмануть меня новым маркетингом цацек
после горького тура на птичьих правах –
знаешь, друг… Мне уже начинает казаться,
что горит твой построенный наспех фольварк.

Устремлённая в гриву растаявшей тучи,
радость века летит в восходящий откос
через пропасть космической черни гнетущей,
вспоминая мой длительный анабиоз.

Да, была густота щегольской шевелюры,
гибкость чистых костей, дезертирство с трудов,
и сейчас нет мне смысла поломку нервюры
выставлять: сам найди серединку, будь добр.

Ни единого камня в победной трембите.
Звук естествен и страшен, как искра ножа.
Кто-то втёр гегемонам, что я – потребитель?
Так и было – до хосписного рубежа.

Я отныне – плакат в модерновом пин-апе:
что-то спорно, местами фальшивят цвета…
У тебя вся задача – быть Шпонькой по папе,
гражданином села до обрубка хвоста.

Мне такое – что лик страстотерпицы постный.
Слишком ярок костюм мой с той красной среды.
В чехарду – извини. Сам же видишь, что поздно.
Но – считай, зацвели ледяные сады.