И даже мёртвый буду жив душой...

Подходит жизнь к последней точке.
И, вспомнив всё, что пережил,
Я ни в одной печатной строчке
Своей душой не покривил.
И, стоя на краю могилы,
Я перед жизненной чертой
В кулак собрал свои все силы,
И даже мёртвый буду жив душой…

               * * *

Я пропускал всё через душу,
Был в чтеньи у меня запой,
И мысленно моря и сушу
Я обнимал своей мечтой.
В многообразных проявленьях,
Что видим мы себя кругом,
Я записал в стихотвореньях
В соавторстве с карандашом.
В крючочках букв да их зигзагах
Под грифелем карандаша
В ночь на листе простой бумаги
Следы оставила душа.
Прочесть их можно при посредстве
Лишь только собственного сердца...

               * * *

Как умру, чтобы просьбу одну
Ты исполнил без всяких условий:
Постели для меня ты страну,
Положи мне снега в изголовье.
Чтобы ступни мне жёг знойный юг,
Жар со лба остужал бы мне север,
Чтобы в центре я был зимних вьюг,
А весной прорастал во мне клевер.
И с него собирали бы мёд
Все пчелиные семьи в округе.
Над могилой дневной небосвод
Воздвигал, чтоб из радуг мне дуги.
И затем по скончании дня,
Чтоб сквозь тьму её серые очи
Аж до сердца светили в меня,
Как все звёзды в бессонные ночи.

               * * *

Хоть испытаний было разных
Немало в жизненном пути,
Одолевая все соблазны,
Я к цели продолжал идти.
И позади остались горы
Невзгод, что я преодолел,
Да и растраченные годы
На пустоту ничтожных дел.
Но спать могу теперь спокойно,
Дороже правда мне всего,
Ни из живых, ни из покойных
Не изменил я никого.
Достиг я ныне своей цели –
Она в самом любимом деле!

               * * *

Уйдём мы в землю на два метра
На вечный, так сказать, покой,
И отпевать нас будут ветры,
Оплакивать – дождь проливной,
И только моряков могилы
Нередко глубиною в милю...

               * * *

Я наполняю там, где пусто,
Где плохо, сделав хорошо.
И мне смешно, где многим грустно,
И грустно там, где всем смешно.
Где все здоровы, я хвораю,
И там здоров, где все больны.
Я знаю, что себя не знаю,
Что виноват я без вины.
Мир с массою вещей полезных
Я наполняю красотой.
Как нашей жизни, суть поэзии –
Лишь только, только в ней самой,
Передавать движеньем слова
Души своей оттенок новый.

               * * *

Не по рецептам тут готовым –
Жизнь по горячим в ней следам
Пишу я выверенным словом
По самым точным словарям.
Несчастья в жизни мне ударом
Всё ж уготованы судьбой –
Души не выжжев, обдав жаром,
Характер закалили мой.
Крещусь на церковь, как гром грянет
На ясном небе среди дня.
Быть может, кто-то и помянет
Не зло когда-то и меня,
И прочитают на уроке
Какие-то и мои строки.

               * * *

Вот пролетели птицей годы,
И наступает такой час,
Когда вываривает воду
Тут жизнь у каждого из нас.
И что тогда в сухом остатке
Имеем по итогам мы?
Одни, как в масле сыр, в достатке,
Другие – в шаге от тюрьмы,
А третьи – те уже в могиле
Навеки обрели покой.
И чтобы там не говорили
И не качали головой,
Но жизнь в соавторстве с судьбой
Мы сами сделали такой...

               * * *

С годами стал к себе я строже,
Хоть пылкий в чувствах до сих пор.
Поставил совесть на стороже.
Она – мой цербер-контролёр.
Иной, всю жизнь воруя,
Скопил немалый капитал,
Я не хочу судьбу другую,
Чем ту, что сам себе избрал.
Как не бывает в жизни тяжко,
Зато душе моей легко.
А кто с грехом в одной упряжке,
Тот не уедет далеко.
Везенье сменит неудача.
Воз дней потянет жизни кляча.

               * * *

Во мне такой резерв заложен,
Во мне такой запас лежит,
Что никакой на свете ложью
Никто меня не очернит.
Хоть как иные не пытались,
Какие слухи не плели,
Высасывая их из пальцев, –
Достигнуть цели не могли…

Леонид Жуков (31.10.1939 – 18.09.2014)

из книги  «Белая ворона с павлиньим хвостом.
Поэтическая скирда из снопов лирических стихотворений»