Мы греем души

Мы греем души в ранах рваных строк
Горящих вполнакала фолиантов,
На перекрёстке трёх больших дорог,
Бичуют раны признанных талантов.

Едим мы натюрморты не с холста,
Вдыхая ароматы подсознаньем,
И не находим чистого листа,
Мешать чернила со слезой признанья.

Мы слушаем симфонии без нот,
Наигранные жилами на струнных,
В экстаз привёл кузнечиков гавот
Немногих буйных связанных безумных.

С секундой каждой разрубая нерв
Под гильотиной здравого рассудка,
Портреты пишут в золотой канве
Всех сумрачного гения ублюдков.

Нас превращают сразу в белый дым,
Сжигая пополам с сухой соломой,
И джинн родился в капище орды,
Нас Молох жрёт, ордою вдохновлённый.

Нас рвут под улюлюканье толпы,
В своём безумии наивной и безгрешной,
Мы на холсте, в граните, мы слепы,
Мы на страницах пьесы безутешной.

Нас похоронят в собственных грехах,
Могилы наши - памятник надеждам,
Лишь кто-то мудрый, поборовши страх,
Нас посещает в траурных одеждах.

Посмертной маски шуточный оскал
В наследство мы оставим детям нашим,
Растёт зерно, как сирота, средь скал,
И бьется пульс наш в тишине звенящей.