Я говорил с бездомным
ветром,и он просил лишь об
одном, костёр, дотлевши станет
пеплом,как явь грядущая за
сном.
Ладони в холоде
дрожали,от слов его идущих в
слух,тепло последнее
держали,над пламенем
горящих рук.
Уставший голос
от блужданий,все так же
грустью напевал,о километрах
расстояний,о мягком береге у
скал.
Он так хотел,что б я
простил,хотя меня то не
простили,через себя
переступил,и не стучал,там где
закрыли.
Он стер с лица
горькие слезы,и распылил их
над огнем,дыханьем холода по
коже,остался мокнуть под
дождем.
Хватая желтую
листву,своими длинными
руками,бросал мне в след ее
одну,то целиком,а то
кусками.
Я говорил с
бездомным ветром и он
просил лишь об одном:"Не
стань сгоревшим,серым
пеплом,что растворится
белым сном..."
2012.
Ветер
© Copyright: Денис Гой, 2021
Свидетельство о публикации №121091801148
Свидетельство о публикации №121091801148
Рецензии