Черный ящик

То, что ты хочешь забыть – никогда не забудешь,
трамбуя в мешок, чтоб убрать поскорей, только сделаешь хуже,
спрессуются трупы мгновений и мрамором станут.
Лишь то забывается просто, что ткань этой жизни сплетает:
минуты, когда мы играли в дурацкие игры с фитболом и палкой,
и как перед свадьбой чужой заходили в макдональдс,
забудется имя и отчество, облик и голос
учителя физики, вместо него предстанет во сне героиня сериала.
Квартир номера и намокшие баржи под мелким сентябрьским дождем.

Есть три предмета, в них я храню свою память.

Первый – пальто, что протерто кой-где до основы.
В нем – Обнинский вечер, студент универа без денег,
с ним его мать, и они выбирают пальто.
В нем – коридор и товарищи по несчастью,
имевшие глупость пойти изучать человека,
Его психотравмы и стрессы, и как его сделать кусочком
безумного пазла, где нет ни угла, ни срединки.
В нем – перелом ладьевидной кости и дворы, что пропитаны дымом,
пропиты.
В нем – третий десяток.

Рюкзак, потерявший подкладку и чёрность
под солнцем Лишбоа паляшим, предмет, безусловно, второй.
В нем то, что на складе в лето две тыщи седьмое я заработал:
унижение, страх быть избитым в каморке
за раздевалкой водилой погрузчика Ваней за то, что не стал проставляться.
В нем – ливень июльский, на девять лет позже, шум Крымского вала.
Под козырьком в Музеоне я, без стыда раздеваясь, меняю носки и футболку.
Подарки, что радостно было везти и дарить.
В нем – лица мои, что чешуйками пыли опали.

Есть третий предмет, что хранит мою память,
смысл в этом буквальный.
Простой диктофон, но надежный. Покупкой доволен,
иду на квартиру, что куплена менее года назад,
сажусь на диван, и пою, что толпа декабрей не дает мне согреться.
В нем – шелест вокзалов и рев самолетов, в нем крики детей,
в нем – речи, что в барах подслушал, собранья на разных работах,
в нем – ожидание строчек, когда ожидание пытки страшнее.
В нем – скрип половиц, в нем затяжка, в нем птичия трель
дверного звонка. В нем – то, что прослушают после, пытаясь понять,
почему этот планер, движки потерявший, разбился о землю.
В нем – воздух, прошедший сквозь фильтр моей крови.

Все три предмета черны, и в этом, должно быть,
есть физике что-то сродни:
не выпустит свет лишь тело, что абсолютно черно.
А сказано в книгах, что память есть свет,
он испущен прошедшим,
отражен настоящим
и в будущем гаснет,
выхватив смутно очерченный образ того,
что случится,
потому что случается,
потому что случилось.






Если вам понравилось, подпишитесь, пожалуйста, на мой инстаграм https://www.instagram.com/egorov_poetry/
и группу Вконтакте https://vk.com/neglectedgarden