Всё, как в сентябре - день в толпе людской,
ночью одинок, что в машине винтик.
Ввёрнут в механизм скукой и тоской,
но бензин пока весь ещё не вытек.
Что же, заводи, двигатель готов,
древний, как латынь, мOбиле мой ржавый.
Тёрка для души, грелка для котов,
сделанный давно сгинувшей державой.
Каждый оборот - взорванная тишь,
выхлопы твои - вонь в помойной яме,
вечный до костей, как ты тарахтишь,
клацаешь нутром, двигаешь поршнями.
Осень, холода, только дело в том,
что в моём дворе, в тёмном закоулке
ты ещё живой, я в тебе - винтом,
тихий обертон, преданный и гулкий.
Что у нас ещё? Строем тополя,
голые, как дрожь творческого зуда.
Я твой лишний винт. В поисках рубля,
кто бы смог меня выкрутить отсюда.
Сдать за полцены, можно и за треть,
всё ж металлолом, ломаное сердце.
Было б чем тогда душу растереть,
и ещё котам в холод обогреться.
мOбиле
© Copyright: Винил, 2021
Свидетельство о публикации №121091707108
Свидетельство о публикации №121091707108
Рецензии
По-мне - одно из лучших Ваших. Хотя выбирать лучшее из сильных, больших, настоящих, хороших стихов - та ещё глупость, конечно. Просто мне ближе, возможно, что и поэтому...
Ирина Тульская 18.09.2021 22:11 • Заявить о нарушении
Ирина Тульская 18.09.2021 22:11 • Заявить о нарушении
Спасибо, Ирина. Я понимаю, о чём Вы, сам люблю такие. Жаль, что они редко случаются...
Винил 18.09.2021 22:15 Заявить о нарушении
Винил 18.09.2021 22:15 Заявить о нарушении