Я всё ещё рифмую мысли в столбик
В моменты, когда прорастают вены.
Срезаю стебли, но не вырвать корни
И не найти эмоциям замены.
Бутоны распускаются печали.
Упрямо отвлекаюсь на сюжеты:
И в памяти счет книгам потеряла
Я снова их глотаю, как таблетки.
Как обезбол, лишь с жанром не промазать.
Чтобы цветы в них силы не искали;
Чтоб с первых слов забыла о заразе;
Чтоб демоны ночами засыпали.
Так и спасаюсь: тысячами строчек,
Десятком рифм и часом в анреале.
Хоть это не посадит мои почки,
Вернуться в жизнь ведь тоже не заставит.
О моей зависимости
© Copyright: Лис Тропп, 2021
Свидетельство о публикации №121091706279
Свидетельство о публикации №121091706279
Рецензии