Как здесь пестро! Как в Раю…
Кровью – свет сакральный…
Я от кашля принимаю
Порошок стиральный.
Нет ни дегтя, ни души,
Бересты и кожи.
Свет рассвета тормошит,
Липко встать тревожит.
Намекает: Там твой дед,
Был зарыт под елкой.
Ведь на небе места нет,
С бородой – метелкой.
Там у бабки свой квадрат.
Что под синей ивой.
Льет рассвет, как из ведра
Мокрый и тоскливый.
Каждый день на те холмы,
Где луна с младенцем,
Ходит нищей ползимы,
Вопрошая сердце,
Или звонких медяков…
Но повсюду злато.
Просит наших бедняков,
Просит, как богатых.
Бросит слез постыдный луч
Между бабкой с дедом.
___________________
Скоро, скоро, не канючь…
Приползу, приеду.
Стиральный Порошок
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2021
Свидетельство о публикации №121091704162
Свидетельство о публикации №121091704162
Рецензии