О взрослении

Размышляю о своих детях, гляжу на них — на их милые мордашки, на их плавное взросление, на их возрастные хотелки, на их детские печали и радости — и понимаю, что впереди их ждёт смерть. Внезапная, жестокая, подлая. Разумеется преждевременная — бывает ли она вообще иной?..


Потом, после неё — мучительное, как она сама, трудное воскресение до себя настоящих. Новых. Совсем-совсем других. Но это потом, после... А когда только придёт брать своё — какая же это мука и боль!


Затем будет жизнь. Она будет удивительной и ни на что не похожей, она будет живым чудом. А затем, спустя какое-то время ...всё повторится. И смерть придёт к ним снова и снова вырвет из их сердец то, драгоценнее чего для них в тот момент нет. И опять сломает их. И снова им потом мучительно воскресать для новых себя.


И всякий раз мне предстоит быть рядом. Говорить. Молчать. Обнимать за плечи. Срываться за лекарствами. Просто быть, даже когда уже и не будет меня здесь...


Они потом, после многих своих смертей, сделаются прозрачны и крылаты, огненны и безплотны. Станут смотреть в душу мира и в мою душу пристально, кротко и чисто — как сейчас глядят на меня шедшие до меня. Но это потом. А сейчас — игры, телефоны, первые увлечения... Маленькие-маленькие ещё миры.


Быть рядом. Предупредить их никак нельзя и мои раны будут болеть у них не более, чем из сострадания. Но — быть рядом. Жить, радоваться, хранить покой. Солнце светит даже над домом, в котором плачут.




16.09.2021, 23:30