Крадучись по-лисьи осторожно,
незаметно осень подползла
и уже у клёнов придорожных
золотит резные купола.
Солнце, щурясь в роскоши стыдливо,
мне прощает шалостей гурьбу.
Стелет ветер золотые слитки,
их в раздумьях дворники гребут.
Пострелята резвые из школы,
разлетевшись в разные концы,
золотишко вдоволь отфутболят:
что им осень, прут как сорванцы.
Так и я, бывало, куролесил,
золотое время расшвыряв.
Джо Дассен мне пел про бабье лето,
то, в котором встретил я тебя…
Исходное
© Copyright: Станислав Маевский, 2021
Свидетельство о публикации №121091703022
Свидетельство о публикации №121091703022
Рецензии