Милый мой, ты глянь,
Все цветы в полях
На одно лицо словно стали!
Выбирай любой:
Был ли голубой
Или маковый, жарко-алый.
Бродит в поле смерть.
Взгляд у смерти - медь,
И объятья её - туманы.
Пустота в руках:
Нет в руке цветка,
Лишь покой, полями желанный.
И сама проста:
У неё - коса.
Да и больше пожитков нету...
А в косе моей
Лентой пёстрых дней
Заблудилось шальное лето!
Милый мой, ты глянь!
Васильки, тимьян,
Горечавка и жёлтый лютик.
Схороню один
У себя в груди.
Остальное - раздам я людям.
Близок, близок час!
Лес листву с плеча
Рыжей мантией в землю сбросит.
Не горюй, наш хлеб
Тоже был в земле!
Он, озимый, воскреснет в осень!
А старуха всё
Пустоту несёт,
Всюду ходит с косой за мною.
Сеет хмарь, хулу.
И седую мглу
Заплетает тугой косою...
Косы
© Copyright: Олька Калинина, 2021
Свидетельство о публикации №121091605866
Свидетельство о публикации №121091605866
Рецензии