На краю четырех поколений

Я вхожу в старый рубленный дом,
тайной века скрипят половицы...
За косым и разбитым окном
встрепенулись испуганно птицы...

Словно души ушедших времён
под дождём зашептались берёзы...
Словно Ангел сошёл на поклон
и в ладонях принес чьи-то слёзы...

Мне уже доводилось бывать
на краю четырёх поколений...
Помню, как говорила мне мать
"Не жалей пред истоком коленей.

Не криви понапрасну душой,
находи  утешение в Боге",
надевая мне крест золотой
на скрипучем дубовом пороге...

Я с рождения был сорванцом
но крещённым под сводами Храма,
я ещё за грехи не прощен...
Ты за это прости меня, мама...

Я когда-то за ликом святым
отыскал чёрный Маузер деда...
Я как он, был ещё молодым,
я искал на вопросы ответы...

Может святостью плачет душа,
может гневом надорваны нервы,
только мятый кусок кумача
дедом был не напрасно отвергнут...

Между Богом и красным тряпьём
выбирать было сложно... Конечно...
Этот выбор поросший быльём
не судить на земле нашей грешной...

Я вхожу в старый дом, где нашёл
чёрный Маузер за образами...
Знаю точно, мой дед не крещён,
но прошел бренный путь под крестами...