Про Это

              - Читал Маяковского.
              - Про что? – Про Это.

А я мечтал рядом где-то.
Только мечта моя пошлая.
А, и дело наше с тобою прошлое.
Да что в нем хорошего!
Даром что не брошено
Слово,
Не заношено.
Продал бы теперь задешево
Весь свой труд. – И то не берут.

*    *    *

Покупают зелень и ранние фрукты.
Глазеем в очередь, пот градом.
Я оборачиваюсь, а вдруг ты...
                РЯДОМ.
Здесь. Ведь есть,
Есть же на свете такое Лето:
Телу и душе – тепло, раздето.
Дождь, гляди,
             в жару
                накатит. –
Погода, умница, погоди!..
                ну хватит.
Чиста моя улица.
                С радужного моста
За версту
          читаю с листа
                ДА
Ан-нет,
       сегодня и воздух тяжкий,
И в глазах не буквы,
                а какие-то букашки.
    
За окнами голо,
               небо голубое.
А под небом город,
                глыбой,
                что твой Рим.
Все летать могли бы...
Знаешь,
              МЫ С ТОБОЮ
                мало говорим.
В самом деле – мало.
В колыбели – «мама»!
Плачет? – Ничего.
                Приголубь его.

То ли мне по-птичьи,
                да к окну?
Прости,
       сломал бы ветку.
Что-то я нечаянно вдохнул,
Впустил в грудную клетку.
Не назвать это, не вызволить, крича.
А видишь, хочется.
Может, и в тебе подчас
                оно колотится.

Очи полуночные – не спать.      
Глаза твои болезные,
                веки неслипаемые.
Вот бы вырос сын,
                охочий слово добывать,
Как самое полезное
                ископаемое.
Эх, поэты-песенники,
                людознатцы.
Мне по их бы лесенке
                к тебе подняться.

Только сердце встречное
                побежит
                из –
Застучит в сердечные
                этажи,
                ввысь – вниз!               
СКАЖИ:

В голубом своем
                недоступном Где-то
Ты
   хоть с кем-нибудь
                говоришь про ЭТО?