* * *
Москва гостей не принимает.
Блестит луна в морозной мгле.
По переулку проезжает
Басманов в выстланном седле.
Ему мерещатся картины:
Кострища, крючья и щипцы;
Справляют, в корчах, именины,
На кольях сидя, мертвецы…
И острый нож в ручище сына –
И гроб на дровнях, бубенцы…
Зима… К ночи мороз трескучий
В свой скомороший бубен бьёт.
Луна морозная сквозь тучи
Уныло свет на камни льёт.
Пустынно в улице туманной
Усадьбы тёмные молчат…
И я гуляю по Басманной,
Уже который год подряд.
Москва гостей не принимает...
© Copyright: Владимир Мялин, 2021
Свидетельство о публикации №121091604479
Свидетельство о публикации №121091604479
Рецензии