Лежу в своей кровати я
Гляжу на потолок.
С депрессией апатия
Шевелятся у ног.
Диванные ли критики
Штурмуют интернет..
Вы, подлые,узрите-ка,-
От слова прока нет.
Что лаяли бы собаками,
Как что-нибудь несли
Ногими или с фраками,
Но правду б не спасли.
Она же только кажется,
Как то, что нас вокруг.
Она ни бич ни палица,
Нам ни слуга ни друг.
Как Бог,- неоспоримая.
Для глупых,коих тьма
В душе ей нерушимая
Построена тюрьма.
Зияют алчно ценники
На клетке сердца. Мать,
Когда мы сами пленники,
Нам правду ли спасать.
Правда
© Copyright: Егор Студёный, 2021
Свидетельство о публикации №121091602702
Свидетельство о публикации №121091602702
Рецензии