На войне есть люди без винтовок,
Пулемётов и ручных гранат.
Они ночью ходят меж окопов,
И присутствию их вряд ли кто-то рад.
Их работа нашей посложнее,
не сгоняет их заград отряд.
Наше - смерть, а их другое -
в путь последний проводить ребят.
На руках носить сухие числа,
Вряд ли сможет каждый рядовой,
Эти люди в большей зоне риска,
Между нашей и чужой передовой.
Они праздновать победы не умеют,
И врагов врагами не сочтут.
И дома отроют где весною,
Полевые травы зацветут.
Нету звания у них и командиров,
И как песня боевая "Отче наш..."
И медалей нет на сношенных мундирах,
Но про подвиги их знают лишь от нас.
Нету части, нет дивизиона,
А быть может призраки они?
И в ролях небесных почтальонов,
В один мешок одной людской крови.
Могильщики
© Copyright: Иван Застава, 2021
Свидетельство о публикации №121091508635
Свидетельство о публикации №121091508635
Рецензии