Посвящается знакомой женщине Ирине.
Наверно я наивна и смешна,
Ведь полюбила мальчика. Не мужа.
Но я такая в мире не одна.
Живу страстями, грея в сердце стужу.
Лечу, как мотылек на огонек.
И крылья обжигаю, умираю.
А кто-то вновь в свою игру увлек.
От слов красивых и объятий таю.
Мне зеркало сказало: "Хватит. Всё.
Ты наигралась. Глупо тратишь время.
Вглядись ка в отражение своё!
Морщинки. Под глазами легли тени"
И вновь на горизонте женишок.
А дома муж заботливый и дети.
Бегу от быта в сказку на часок,
Боясь ,что муж когда-то всё заметит.
Есть институт и опыт, а глупа.
Не понимаю собственного счастья.
Разинув рот, ловлю юнцов слова,
А муж оберегает от ненастий.
Когда же поумнею? В пятьдесят?
Себя ругаю, мало что меняя.
Мне наплевать, что люди говорят
Как по другому жить, пока не знаю.
Мотылек
© Copyright: Милана Морозова 22, 2021
Свидетельство о публикации №121091505642
Свидетельство о публикации №121091505642
Рецензии