П о э т

          П о э т

Он ушёл от презренного мира,
перестав верить в мир и людей.
Он отрёкся от Музы и Лиры,
и от всех заповедных страстей.

Отрешённо, безрадостно, строго
жизнь свою, как в пустыне, ведя,
он ушёл от себя и от Бога,
но не в силах уйти от тебя.

Изнуряя себя, истязая,
чтоб забыться, сбегает в запой,
но всё так же стоит пред глазами
образ мучащий и колдовской.

И твой голос неслышимый слыша,
он кизиловой веткой в руках
твоё имя дразнящее пишет
на песке морском и облаках.

Чтобы тут же стереть и разрушить,
чтобы снова не сдаться судьбе
и спасти свою стылую душу
от соблазна вернуться к тебе.

Ну а жизнь, словно скучная пьеса,
и хотя не сулит ничего,
грозно борются ангелы с бесами
за земное призванье его.

Потому что неведомой Волей
суждено ему (только живи!)
с кровью сердца, с душевною болью
обессмертиться Книгой Любви.

И всё тёмные эти печали,
и весь вроде бы замкнутый круг
лишь предвестье, наитье, начало
роковых предназначенных мук.