Под крик нахальных, злобных, жилистых ворон...

Под крик нахальных, злобных, жилистых ворон,
Вхожу я в лес, сронивший пёстрый лист осенний.
В душе с тобой, родной, безоблачно-весенней,
Чей был не вправе я нарушить сладкий сон.

Шурша полёгшей, почерневшей уж травой,
Ищу участочек живой, зелёной травки,
Где был бы цветик-семицветик для добавки,
И схож чтоб был он с поднебесной синевой.

Сорвал бы я цветок тот ярко-голубой,
И не дыша, принес тебе бы я в ладонях,
Где с тёплым, летним почти ветром в унисоне,
Внесли бы август мы в уютный домик твой.

Мечты, мечты… ты далеко, меня где нет,
И, как мне кажется, теперь уж и не буду,
Но вот глаза твои вовек я не забуду,
В них и закат и бледно-розовый рассвет.

В них высь и ширь сама небесная без туч,
Что отражается в любимых мной озёрах,
Меж нами годы и заснеженные горы,
Для связи только лишь звезды вечерней луч.

Сейчас бы крылья мне, взлететь чтоб к небесам,
Да чтобы ветер небольшой, но чтоб попутный,
Сорвал бы Времени с себя тугие путы,
К тебе добрался бы по запаху я сам.