Страною правят бесы,
Семь десятков лет.
И пришли-то не из леса,
А из лавок и газет.
Что они натворили,
Ни сказать, не описать.
Крови море слили
И застыла благодать.
Страх достался по наследству,
Гены нас не подвели.
Хочешь жить, умей вертеться,
А не то сотрут в пыли.
А «прорабы перестройки»,
Поднялись в своей цене.
Отцы их были в «тройке»,
Бес поднял всех на волне.
Всё они оправдают,
Объясненья найдут.
Проще куш хватают,
Хорошо уже клюют.
Нет совести и чести,
У прорабов сытых сих;
А в уменье лести,
Речи пишут в стих.
Ложась, под Генсека,
Продажны все, давно,
Лишь облик человека,
А так – одно дерьмо.
Страною правят бесы
© Copyright: Николай Мишалов, 2021
Свидетельство о публикации №121091504358
Свидетельство о публикации №121091504358
Рецензии