Новый век

Двадцатый век…
Его рождение трепетно все ждали,
Возлагали множество надежд, мечтали.
Вот, то время, что подарит ангельское счастье!
Мы дождались! Так все думали… всего лишь…

Но век ведь Символ, цифра – в них нет силы.
Он… она… они ничего не могут сделать…
За нас - всё только в нашей власти.
Не переводите стрелки, господа.
Довольно прятаться за чужой спиной.

Наберитесь смелости, на ноги вы встаньте!
И действуйте от всей души… тогда…
Ее вуаль испустит мягкий свет
Свет чистых помыслов, стремлений.
И вам дорогу осветит… Во тьме. Везде.

Век двадцать первый. Здесь я живу.
В своих руках держу седую скрипку.
Ты так хрупка… но твой глас тверд.
Он раздирает сердце, сдавливает грудь.
Наполняет кислородом, магией…
Всё вокруг взлетает…
И ничего отныне рядом нет.
Лишь ты и я.

Чувствую тебя в руках своих.
Ощущаю, как приходит новая пора…
Маню ее, пытаюсь встретить
Играю на тебе – всё зря.

Знаю, что должно звучать…
Но вновь и вновь, я ошибаюсь.
Начинаю сызнова. Опять.
Ступаю слепо, лишь чутьем.
И не сдаюсь. Не смею сдаться…

Мои пальцы служат мне смычком,
Я вслушиваюсь… играю напряженно.
Все шорохи, вибрации и звуки…
Становлюсь со скрипкой одним целым.
Медленно, но верно, осторожно продвигаюсь.

Мы с ней идем по лезвию меча…
Шаг в сторону и нас низвергнет в пропасть!
Каждую ноту узнаю и с каждою сливаюсь.
Здесь нет меня, мы одно целое отныне!

И наконец…
Закрыв глаза.
Устало улыбаюсь…
Наслаждаюсь.
Растворяясь в сладостном моменте.
Свершилось…

Она совершена, чувственна, жива.
Я наполняю инструмент собою, до предела…
Мои чувства изливаются водопадом в скрипку.
Ее чаша переполняется… до едва заметной дрожи.
Кристальные воды из меня, она… пропускает чрез себя
И выпускает… в форме звука на свободу.

Это делает меня живее прежнего.
В душе моей воздушные врата открылись.
И лик мой озарил причастья свет.
Грядущего столетья.

авт. Маковский Н.Ю.
Псевдоним - Мёрке
14.09.2021г.