Прощальное письмо - с любовью из сентября

"Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря",
- как однажды Бродский обращался в своих стихах,
так и я напишу "С любовью из сентября",
чтобы чувства мои не скитались больше в углах

испещренной рваными ранами жалкой души.
Я не в силах больше томить в себе эту боль.
Как же так все случилось? Ответь мне, молю... Скажи!
Почему лишь сейчас ты устал играть эту роль?

Маскируя иллюзией счастья, осколки льда,
что таились в тебе так долго, и так умело...
Лишь сейчас ты сказал мне, что лишней вдруг стала я,
что за все это время родной тебе стать не сумела.

Я тебя полюбила, как любят лишь в жизни раз.
И мечтала, как будем вместе растить детей.
Вместо этого – я получила обрывки фраз,
что на сердце обрушились грудой больших камней.

Ты пытался не ранить, но ранил ещё сильней,
прикрывая заботой предательства злые шипы.
Столько дней ты играл спектакль... Ах, сколько дней
я была так наивно слепа в своей мнимой тиши...

Не любил ты меня. Совсем никогда не любил.
Тебе нравилось, лишь когда со мной было легко.
Но как только бурей сменился наш сладкий штиль,
для тебя все ненужным стало. Ты стал далеко.

С головой закопавшись в рутину минувших дней,
желая не слышать, не верить и не хранить,
ты решил, что не место мне стало в душе твоей,
оборвав нашей тонкой связи короткую нить.

Что ж, ты правда имеешь право так поступать,
не виня себя, что не любишь кого-то в ответ.
Ну а я? Я не знаю, как мне эту боль унять...
Я любила. Отныне – любви и меня здесь нет.


(14.09.2021)