Мой отец

Отец мой-сын врага народа.
О, сколько их, безвинных душ
Репрессиям тридцать седьмого года
Подверглось по словам кликуш.

Что мог свершить простой крестьянин,
Чтоб без отца сын годы рос.
Какой глупец-односельчанин
Смог написать навет-донос.

Он отсидел четыре года.
И с поражением в правах
Обрел он право на свободу.
Но, правда, только на словах.

Суровый сорок первый год.
Отцу неполных двадцать лет.
Война кровавая грядет,
Какой не видел белый свет.

Встает страна в священный бой,
Плечо к плечу, все, как один.
И мой отец, солдат простой,
Страны советской гражданин.

Три года на передовой,
Под бомб разрывом, свистом пуль
Отец-шофер и рядовой
Не выпускал из рук он руль.

Случилось тяжкое ранение,
Пробило легкое осколком.
И госпитальное лечение,
Как оказалось, было долгим.

Домой вернулся в сорок пятом,
Хоть инвалид, но все ж живой.
Отца он не застал тогда-то-
Ушел он раньше, в мир иной.

И сидя с рюмкой вечерами
В полудремотной тишине
И очень часто, со слезами
Наверно, думал о войне.

О тех друзьях-однополчанах,
Кто выжил в бойне, а кто нет,
О своей жизни, богом данной,
И об отце, познавшем бед.

Прости, отец, что не смогу
Уже сказать, что ты мне нужен,
Что в вечном пред тобой долгу.
И мне от этого все хуже.
Что не смогу сказать "прости"!