Осенняя пора,
десяток дней сентябрьских
отправил календарь
в небытие уже,
стоит жара -
прохлада по душе,
я оживаю в поздний час заката,
играют лилии на кромке огневой
и золотым, и белым, перистым до боли
и очи, соли звёздной с топора
отведав во дворах глухой юдоли,
распахнуты мальчишеским: "Ура!",
пора фланелевых рубашек -
сердцу в пору:
подручнее, Сизифу уподобясь, осколки бытия -
тропинкой строчки в гору,
надеясь их сложить в одно большое "Я",
в котором - дом для каждого, кто жаждет,
кто страждет, кто в пустыне мрачной лёг,
кто приспособиться к удачливым не смог
и возалкал терзаний шестикрылой
природы...
Бездорожием дорог,
счёт поприщам отринув, души наши,
сквозят мелодией над шумным ералашем
базарных дней и тема пьесы: "Бог..."
Осенняя пора...
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121091407859
Свидетельство о публикации №121091407859
Рецензии