Завывает вечерняя вьюга,
Слепит окна узорчатый снег,
Все скрывает январский ворюга,
Совершая коварный набег.
Я халат запахну, с кресла встану,
Сброшу тяготы зимних оков,
И достану с предчувствием странным
Том забытых любимых стихов.
Просочившись из книги поэта,
Словно юности поздний завет,
В полутемный уют кабинета
Заструится мерцаюший свет.
В полстолетьи от семидесятых
Донесется из нервной строки
Голос Гойи о душах распятых,
Песнь акына у сонной реки.
Только что ж я задумчив бесстрастно?
Полистал. Это нравилось мне...
Ничего-то под старость неясно –
А зимой так неясно вдвойне.
Что поэзия? Юности шалость,
Свежих чувств неспокойный поток.
...
Поздний вечер, тупая усталость,
Бар у кресла да виски глоток.
13 сентября 2021
Январская вьюга
© Copyright: Волошин Игорь Борисович, 2021
Свидетельство о публикации №121091400663
Свидетельство о публикации №121091400663
Рецензии