Скажу..

Скажу всем честно, не хочу
писать достойное врачу.
К чему за грусть, печаль и скуку,
не лучше ль написать за суку,
стащить с которой кобеля
не суждено. Любовь не зря.

Хотя, конечно, так считая,
любовь по сути, не с мента я,
как не иначе та болезнь,
решая всё таки залезть,
на то, что ранее врача
имело чёрноё грача.

Весна весною, право слово
в полку без игрища, взволнован
бывает маленький ручей,
каких бы не было речей,
бегущих просто, хоть куда,
такой уж быстрая вода.

И вот, допустим, среди вод
внезапно новый поворот,
лужайка зелени, дубрава,
и поле рядышком, чуть справа,
и в поле прошлое стога,
в стогу влюблённая нага.

Но почему? Какое дело?
Одетую при том раздело.
Бесстыдства ради интереса,
какой нибудь любви повеса,
достигнуть дабы цели некой.
измученный давно аптекой.

Опять же, если однозначно,
бывало всякое добрачно,
и свадьба после за погост,
и поп, скажу, совсем не прост,
вновь говорящий за хулу.
Душа, летящая в золу.

Простить ли искренность поэта,
и ненавидеть то при этом,
и словоблудие глупца,
и настоящее отца,
святое в стороны ворон,
каких бы не было сторон.

А всё же проще, если в роще,
в лесу дремучем воля ропщет,
любовь пришла, и щепка к щепке,
подобия любой прищепки,
целуйтесь милые, ручей
по прежнему бежит ничей..