Гитарист

Однажды в Барселоне, у фонтана,
Где след оставил свой не первый век,
С гитарою сидел в тени платана
С закрытыми глазами человек.
Вокруг кипела жизнь, сновали люди,
Летали птицы - гомон, крики, смех...
А он, казалось, был в плену иллюзий -
Он в небесах парил, был выше всех.
Но вот, едва коснувшись струн рукою,
Он будто время вмиг остановил -
И хлынула на улицу рекою
Та музыка, что он в душе таил!
И начала рассказ его гитара
(Как скорбен и прекрасен был рассказ!),
Словно колдунья в отблесках пожара,
Клялась и проклинала она нас.
Застыли люди в пике вдохновенья,
Казалось даже позабыв дышать,
Чтобы случайно не спугнуть мгновенье
Иль, не дай бог, ему не помешать.
А он играл, забыв про всё мирское,
Словно молитву о любви читал, -
Он нас лечить пытался красотою,
Он за ошибки наши нас прощал!
...Ах как же не хватает нам порою
Вещей, казалось бы, простых таких
И тех, кто души лечит нам игрою.
Как не хватает и;скренности их.