Милая моя родина

К чему стадам, дары свободы?
Их должно резать, или стричь.
А.С. Пушкин

***
Милая моя родина!
Но, где трель соловья?
Стала, как уродина,
Слабая ты, но моя!

Земляки и испитые лица,
Давно, потухшие глаза.
Не вспыхнет в них зарница,
А только пьяная слеза.

Нищие все, до боли!
Хоть не богат я и сам,
Сколько так жить, доколе?
Вам, берёзам и тополям.

Чахлые ваши дети,
Крест смирно несут.
Кто за это ответит,
Скоро ль его упекут?

Трудна жизнь человечья,
Когда превращают в скот.
Волк, в шкуре овечьей,
Зорко пасёт ваш окот.

Так прощай же жизнь!
С водкой меньше боли,
Как, друг, не казнись,
Не уйти с этой доли

Гаснут все так рано,
Уносят на погост,
Там заросли бурьяна,
В метровый рост.

Здесь вам, не Европа:
Где чинно, благородно,
Заросли к могилам тропы,
Говорю я принародно.

Душою, вы, младенцы!
Вас бы сразу в рай,
А здесь – ярмо, бубенцы;
Да горе, через край.

Предали детей земли,
Лишь одна работа,
Все годы в нужде и пыли,
Но жить так охота.
              2004