Моя книжка

Эх, душа моя, выпить мне, что ли?
Что-то так тяжела голова.
Только вдруг захотелось мне в поле,
Где растёт молодая трава.

Эй, ну где вы, кузнечики детства?
Прыгнуть с вами б в ту светлую жизнь,
Где я тоже любил это место,
Да не просто, а только - держись!

Помнишь, поле: весёлый мальчишка,
Припал к шее лихого коня,
Мчался в мир, где любимая книжка
Подарила так много огня?

Мой герой был защитник индейцев,
Он боролся за счастье других.
Как пылало у юноши сердце,
Как сражался бы тоже за них!

Жизнь - пучина, безумная спешка
Встать в престижный какой-нибудь ряд.
А теперь - лишь кривая усмешка
И язвительный, желчный взгляд.

Счастье - блеск, лотерея,  вершина!
И я ринулся в яркую дверь.
Деньги, бизнес, квартира, машина -
Вот что нужно мне стало теперь!

Нет весёлого больше мальчишки!
Как и нет того в сердце огня.
О, кузнечик! Трава... Мои книжки...
Эх, простите, простите меня.