Простые истины

Как горсть советских медных пятаков, рассыпанная веером с ладони,
Мозаика осенних рыжих листьев смыкается краями золотыми.
Один лежит на кубике брусчатки, другой в стеклянной луже тихо тонет.
Сентябрь в блокноте пишет тёплым светом: «Эссе про Счастье. Истины. Простые».

Любовь. И сразу — смысл, без предисловия. Не пошлые, размазанные скетчи.
Любовь... — она не в вычурных свидетельствах, не в обязательствах —  хомут тянуть, как лошадь.
Любовь... — когда ты чувствуешь, что рядом тебя продолжила другая Бесконечность...
И неразрывной линией связала в Сейчас все кадры будущего с прошлым.

Любовь контрастно проявляется в Предзимьи, когда граница в Нелюбовь понятней, ярче.
Тьма, сжавшись в контуры, расчерчивает небо, врастая глубже в остывающую землю.
Когда прозрачность — не фигурный оборот, когда неровности свои в карман не прячут,
А Бог ждёт шага между страхов без купюр и лишь потом стирает лишнее метелью...

(G Sh)