миссионерство

Я в эту осень вхож назло всему,
в квадратно-гнездовую кутерьму
промокших улиц в золоте листвы.
Скажите мне - а как же вы? А вы
на золоте сусальном к шагу шаг,
вино и сигарета натощак
и плащ, и зонт. А я-то, сиволапый,
блуждаю в лабиринте битый час,
вошёл, а после выйду, изловчась,
укрыв лицо широкополой шляпой.
В такие дни теряются ключи,
войти легко, но выйти - хоть кричи,
того гляди столкнёмся ненароком.
Я в чём-то разухабистом, вы - в строгом
от лучших фирм, аксессуар, парфюм.
Как трудно разминуться бывшим двум
в проходе узком - тесен универсум.
И я задену вас, а вы меня,
вновь искра возгорится из огня.
Неужто грешен Бог миссионерством,
сводя таких, как мы, сентябрьским днём.
Но мы сейчас, конечно не о Нём -
о золоте, о разных кутюрье,
об этом лабиринте в сентябре.
А что же Бог? Скажите, что же Он?
Неужто нашей встречей впечатлён,
ваш зонт, ваш плащ от фирмы самой лучшей,
и я - носитель древнего старья.
Случайно ли столкнулись вы и я?
И так ли он случаен, этот случай.