Ты знаешь: всё как-то - не пишется,
Не видится сердцем, не слышится ...
И всё не печаль потаённая,
а явная злая хандра.
А с ней - всё какое-то серое
И всё, ну, никак, полной мерою,
Душе не даёт, чтоб лилАсь она
божественно в лёгкость пера.
Я знаю: пройдёт, образумится,
Опомнится и образуется,
Покроется золотом осени
опавшей с деревьев листвы,
Кукушечка вновь раскукуется
И в каждое слово всмакуется,
И всё полетит и закружится,
как-будто я без головы!
Тогда-то всё И наверстается,
Что нынче - да И не пытается ...
Тогда-то ... Тогда-то ... Скорей бы уж!
Душа уже истомлена
И рвётся, как и не целована,
И жизнью не бита, не ломана,
В полёт, для которого Господом
была она сотворенА!
Ты знаешь всё как-то - не пишется
© Copyright: Николай Коныгин, 2021
Свидетельство о публикации №121091401413
Свидетельство о публикации №121091401413
Рецензии