Нарисованный сон

Жуть... Комната моя черна, пуста!
В ней окна  нарисованы и двери.
Вот я сижу на краешке листа -
случайностью, иль найденной потерей?

Я  тоже нарисована. Но кем?
Кто губы  мне чернил, глаза  и брови?
О, сколько нарисованных проблем!
И музыка рисована, -  "Bon Jovi".

Чей карандаш рисует этот бред,
где даже сон придуманная данность?
И почему всё серо? Где же цвет?
И чей я клон неведомого плана?

На   табуретке гость. Но он - живой.
В когтях бокал. Шампанское вскипает.
Похолодев, шепчу: "Ах, Боже мой..."
"Не сметь!" - Вдруг гаркнул. - "Или покараю!

Тебя создал  я вопреки другой -
наивной, глупой, ветреной девчонке!
Стихи кропаешь, хочешь стать звездой?
Но помни: рвется там, где очень тонко!

А ты всё рвёшь душонку свою, рвёшь...
Давай меняться, сколько она стоит?
Вот дура, ну чего же ты ревёшь, -
слеза рисована, как и обои".

Он вдруг расхохотался. В тот же миг
проснулась.  Комната всё та же, та же!
Полна цветов, и самых редких книг.
В ней ничего на вынос и продажу!

Луч солнца мне ладонь пощекотал,
Хвостом махнула рыбка золотая,
Метнувшись в тень и прячась за коралл...
Сон прочь.  Молочной пенкой  утро тает..

К чему он был? Предчувствием о чём?
С чего вдруг сердцу сладко и тревожно?
Чей слева  тёплый взгляд ловлю плечом
такой таинственный и  осторожный?