Похороны

Выносят покойника, словно товар на продажу,
Под звуки оркестра бездарно наигранных слёз.
Все лица из воска. И только мертвец - настоящий.
И всё так формально. И всё нарочито всерьёз.

И если скорбят, то скорбят о себе, о любимых -
В глазах, уж поверьте, всё это несложно прочесть,
Когда соревнуются люди с собою самими
В притворной трагичности лживых прощальных речей.

Ещё не успел до конца стать свободным от тела
Оставшийся дух, устремившийся в вечную даль,
Пришедшие в забытии выпивали и ели,
И градус вин смыл и последний намёк на печаль.

А бедный мертвец - он, как будто обмазан в помоях
Формальной наигранной скорби, лежит под землёй.
Душа его жаждет отречься скорей от земного,
Её раны лечит заботливо вечный покой.

А плоть превратилась в робкий цветок на могиле,
И имя его потерялось давно в пустоте...
Ещё одного из нас время в себе растворило...
Ещё одного из таких же ненужных людей...