Москва

С Москвы слетает как шелуха старая плитка -
у города линька, город меняет кожу.
И с каждой заплаткой стоимостью золотого слитка
Москва дряхлеет, хотя и выглядит всё моложе.

Мы любим гулять по её зелёным паркам -
там в закоулках укрылись молекулы кислорода.
Текут пешеходы подобно отёкшим свечным огаркам
(в руках окурки, собаки корги),
а у воды грязные люди иной породы
пропалывают огороды, похожие на сады
и красят резные арки.

На площади множество праздных зевак и изваяний.
Последние в гипсе застыли, молча взирая
на модные веяния, на омовения вследствие возлияний
героев горевших (когда-то) родных окраин. 

Вдали за рекой возвышаются небоскрёбы.
Когда я был маленьким их ещё не было видно.
Они спали в утробе
российского капитализма.
Ваятели их претендуют на маткапитал, очевидно.
Старухи судачат, что там по ночам открывают портал
и запахи серных миазмов слышны по округе.
Но это лишь слухи,
потуги наймитов и провокации,
помноженные на коэффициент индексации
за предыдущий квартал.