«Приди ко мне, брате, в Москов»…
Крут мороз в былом. Скрип полозков.
Под фонарем искрой мелькнет, веселя дитя, снеговая руда.
Ах, кровь – не вода:
загустела в ней вера отцов и лихая беда.
Эка невидаль – из пеленок вырасти девке да под венец!
Эко горюшко-то – печаль чужа!
Все развеется, перемелется, перемерзнет в снегах вконец,
По весне забудется, как на волю пустишь чижа,
И глядишь – пиры да гульба, да в руках ремесло.
Коль зиме воротиться –
не впервой
потерпеть: отметет, отпуржит, отзвенит ледяной слюдой,
всласть наярится.
Ах, кровь - не водица!
Не утешиться нам с устатку ни сладостью, ни холодком.
Приди, будет «обед силен»: сядем рядком,
Помянем от века усопших не слезой, не судом –
Сверимся с кровным родством и порядком
вдвоем.
Столько надобно для объятий.
Приди ко мне, брате…
Приди ко мне, брате...
© Copyright: Екатерина Кондратьева Лукьянова, 2021
Свидетельство о публикации №121091302140
Свидетельство о публикации №121091302140
Рецензии