Старомодный в старом кирзовом пальто,
Он идёт на ходу, сочиняя немое кино...
В этом мире как будто пустое бельмо,
Лишь упорно слагает строки в руно...
Собирая из нитей жизни клубок,
Незаметно для всех подмечая своё...
Он как будто бы пишет много и впрок,
Шьёт истории след, что идёт в забытьё...
Победители пишут историю лет,
Лавры, литавры хороший дуэт...
Предельно понятен этот сюжет,
Но только другое пишет поэт...
Быть может пройдёт пара лет или сто,
Сквозь набитое байтами мировое стекло,
Тот один человек увидев пальто,
Вдруг задумчиво спросит: "А был это кто?"
И прочтёт сразу строчку, потом может две,
И поймёт, что истории может быть две...
Прорастёт семя правды в его голове,
Воссияет в плаще тот, в своём торжестве...
Старомодный в старом кирзовом пальто...
© Copyright: Дмитрий Правда, 2021
Свидетельство о публикации №121091207680
Свидетельство о публикации №121091207680
Рецензии