Я страницы романа закрою

Красивая книга, ее открываю,
Роман этот Булгаков  написал,
И бережно страницы я  листаю,
«Мастер и Маргарита» он ее назвал.

Весна. Москва. Век прошлый и года 30…
Цветёт все,  Патриаршие пруды.
И Аннушка ещё не разливала масло,
А жизнь кипит, не предвещает ничего беды.

На скамейки два поэта   спорят,
Об Иисусе, его жизни человечьей,
Иностранец с ними в разговоре,
О тех событиях поведал, жизни вечной.

И смерть, предсказывая Берлиозу,
Знает Воланд всё, что будет  наперёд…
Свой роман  о Пилате напишет Мастер,
Маргариту и  любовь свою найдёт.

В ночном небе  парит Маргарита…
Бал, величие, блеск всюду, свет…
Королева на балу, Воланд и свита,
А  любимого то  рядом нет…

Суета, ночь к концу подходит,
Бал закончен, Маргарита грустит.
Об одном желает, и уходит,
Мастера ей Воланд  возвратит.

В старом доме подвал на Арбате,
Здесь влюблённые вместе, вдвоём,
Но недолго продлится их счастье,
Отравит Азазелло вином.

Кони черные в небо взвились,
Там где ждёт их вечный покой,
Шуберт, вишни, домик и свечи,
Между адом и раем любовь…

И страницы романа закрою,
Что Булгаков для нас написал,
Отдыхать будут снова герои,
О прочитанном я размышлять…