Родные, милые славяне
Скорей почистите ряды,
Вы гляньте всем им под забрало
Тем что скопились у гряды.
Как на подбор там все чужие
Так недалече до беды,
Они под корни нам всем яду
В колодцы травленой воды.
На все нас войны заводили
Топили в собственной крови,
С наживой крупной уходили
Всегда у власти и правы.
Когда страну мы поднимали
Они сидели на горбу,
Ехидно, подло ухмыляясь
Когда был кто то с нас в гробу.
Мои вы милые, родные
Подрубят наш живой росток,
Вы присмотритесь, тащат сани
То яд сильнейший в наш исток.
Спешите люди, дорогие
Да стол накройте у гряды,
Ведь корень жизни мы славяне
Ну где предчувствие беды?
Ну где предчувствие беды?
© Copyright: Григорий Щербина, 2021
Свидетельство о публикации №121091203581
Свидетельство о публикации №121091203581
Рецензии