Как хруп в степной глуши душистый лён,
Так хруп в руках моих хрустальный медальон…
я перестал пытаться намекать
Своим бессовестным испачканным решениям,
Что обращаться нужно нежно, словно мать,
Которая всей лаской позволяет дышать твоим беспомощным движениям!
И вот теперь, в той белозубой роще,
Как падальщик, летевший от людей,
я всё шептал: «Ты сволочь! Верь! И если выражаться проще,
То ты скопление всех гнусных и порочащих идей!»
Внутри там вой стоял, дыханием иссякший,
Но в сущности никто и не кричал.
И начинался гром, и силами не всё ещё увядший
Волной прибил меня в моей души причал…
А медальон тем временем безропотно стонал,
Его частички горестно ссыпались в поле…
Там рос и лён. В той роще больше я не встал…
То место называлось «человечье горе».
Но коли создано оно, то по его лишь выгоревшей воле…
Хрустальный медальон
© Copyright: Владислав Нелюбовин, 2021
Свидетельство о публикации №121091107666
Свидетельство о публикации №121091107666
Рецензии