Поля... поля

Поля... Поля... Синеет даль
Горизонталь, чиста, блестит,
Как огнедышащая сталь.
Нам осень все грехи простит.

Леса, леса - грибной овраг,
Где чабреца лиловый серп.
Нам осень - радости зигзаг,
В пожаре леденящем верб.

Нам осень, приоткрыв ларец,
Раздарит поздние цветы.
Не скрыть ей только двух сердец
Перегоревшей наготы...


Рецензии