Он-то думал - по нему не скучают...

Он-то думал, по нему не скучают,
Что друзья теперь за-ради корысти,
Если кто-то почтальона встречает,
То ему навряд-ли пишутся письма.

Он-то думал, что любовь, это в прошлом:
Обещания давали, встречались,
Что такой, вот – не плохой, не хороший… –
Просто письма получать не случалось.

Их писали, но тому адресату,
Что остался где-то в прошлом столетье;
Возвращались все назад – виновато,
И ложились, где газеты, в буфете.

А писала та, что адрес не знала –
Только город и названия улиц, –
Раз в неделю по письму отправляла,
И надеялась – ответ всё же будет…

И однажды это чудо случилось:
Тот, кого искали письма – нашёлся.
Вспомнил он, что в институте училась
Та, которой по душе он пришёлся.

Вспомнил он, как вечерами гуляли,
И гадали на Галактике Млечной,
А потом его на службу призвали,
А она с другим осталась... беспечно…

"Кто не делал хоть ошибок в ту пору?" –
Он подумал, и письмо ей отправил,
А потом купил билет в поезд скорый,
И отправился на встречу с той самой…

А потом кружились листья на лужах,
Словно лодочки на озере в парке –
Он шептал ей: "Я тобой был простужен,
Только адрес твой не взял по запарке…"

Так вот – думал, по нему не скучают,
И она писать отчаялась письма,
Но он знал, что звёзды всем помогают,
Тем, кто встречи ждёт не ради корысти…

© Первослав