Прохладно, пасмурно, свежо

Прохладно, пасмурно, свежо
в пространстве не без сожалений,
всё дальше ведь от «хорошо»
отходишь в поисках решений
ответственных, где благодать
поэзией не ночевала
в неплохо сделанных стихах
с приличной музыкой начала.

Как будто деньги занимать,
реальность против шерсти гладить,
талант в открытьях зарывать
огромных черновых тетрадей.
Тем более писать стихи,
усугубляя заточенье
свободой собственной руки
«галерником» без извлечений.

Отливы пасмури нежней
оливок Средиземноморья,
едва ли кажемся нужней
в осеннем праздничном уборе.
Хотелось бы царить порой
в парах святых самообманов,
прибое тишины живой
иных миров не по карману.

С подстилкой мягкой жёстче быт,
быть может, суше стиль бессрочный,
и где угодно можно быть,
забыв, что только ни захочешь.
Демисезонною волной
душой от тела отделившись,
сольёшься с осенью сплошной,
став аурой листвы отбывшей.

Отделавшись от «славных дел»,
«крупиц святых» не разбазарить;
быть может, что сказать хотел,
чтоб ни прибавить, ни убавить?!
Играешь только лишь в слова
пошиба песенного слога,
в канве нуждаясь, как едва
не сорвалось, – конвое долга!